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- TRAGO
LARGO -
"... viendo cómo todas las
penas y
pensamientos me abandonaban,
paso a paso, con cada uno de los
muchos tragos que bebí...."
( "Las memorias
alcohólicas", Jack London)
No es firmamento lo que vi,
fue una cancha azul donde un
escarabajo
pateaba molinillos que,
inútilmente, amontonaba
sobre la escarcha que los consumía.
Por el ojo de la cerradura
contemplé la consciencia de unas
nalgas,
sin el festoneado antifaz de las
bragas,
aireando sus mofletes duros
alrededor de vaporizados mares.
Me incliné y oscurecí la tarde,
improvisé un ocaso y me inyecté
retales
de despampanante púrpura y añicos
áureos.
Sobre la claraboya, los besos
húmedos todavía
de todos los muertos amantes de la
Luna,
fermentaban, luciendo cabelleras de
espuma,
dentro de una jarra helada de
barro.
Cuando elevé mi brindis al cielo,
hurgándome el escarabajo la
entrepierna,
puede que me cegaran las noches
venideras
que convoqué con las vueltas de
llave
acompasadas por detrás de mi
espalda.
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