sábado, 30 de noviembre de 2013




Me expulsaron de las honduras,
de la cal viva del desarraigo,
a este paraje dimensionalmente asfaltado
donde habita la escalada de silencios
y la termita de la agonía más viva.
Lamidos de indiferencia, hermanados,
tomamos del cucharón de la rutina
como fausto elixir que nos difiere
por bajo de este caído hombro
que peldañea el éxito nauseabundo
rutilando un palmo sobre las cabezas.
Esta esquizofrénica huida, este rictus
estadístico aglomerándonos, ajándonos,
esta estancia tan repintada y ajena.

Kabalcanty.copyright©

jueves, 28 de noviembre de 2013






La gota
en la cúspide de su ascensión
ha caído ornamentada de lluvia
Cristalino velo ulterior
que el ojo
con la envidia de un desheredado
aclama
en la calma de sus internos ríos
Silentes acuosos
de microbianas amarguras
de tan mudas y pequeñas
tachadas con el menosprecio


Kabalcanty©1993

miércoles, 27 de noviembre de 2013







¡Déjame!
Déjame realidad
tangible
valorada
atractiva
razonable
Déjame que me cuelgue
en el rugido del trueno
y cabalgue relámpagos
por encima de la tierra



¡Déjame!
Déjame realidad
que te ignore
aunque me ames



Kabalcanty©1992

lunes, 25 de noviembre de 2013

VENERADO SILENCIO








- VENERADO SILENCIO -


Aprecio el estruendo
del vuelo de un cabello,
del surco de la tinta en el papel,
de la agitación del amor,
de la pompa de una mirada
que se pinza en un resquicio.

Amo el griterío
de la letra impresa que chamusquina soledad,
del gozne que se abate a los motores,
de la frase desvalida,
del crujido del hueso,
del borboteo del semen.


Adoro el escándalo
que vocifera un cuarto menguante de Luna,
el dolor taciturno en la derrota,
el meneo del tirabuzón de una verdad,
la caspa nevando sobre la alfombra,
el chasquido de la erección de un pezón.

Me desvivo por el silencio
de una madrugada prometedora,
por el clamor cuando cede el candado,
por el chapoteo de un sexo húmedo,
por una pisada reciente en la nieve,
por el crepitar de la brasa de un cigarrillo nocturno.


Kabalcanty.copyright©

jueves, 21 de noviembre de 2013

PRIMER CICLO







- PRIMER CICLO -




Barro tus cabellos
y escucho tu tristeza
al páramo de tu espalda joven.
Sé que ha anochecido
porque mi despertar
es una desmemoria honda
que vacila bajo las puertas.
Verte espeso en el lecho,
sumiso al borrón que mañana
retorcerá tus horizontes
tan impávidos como necesarios,
es mi barrer perdurable
con la barbilla en mi garganta.
Supongo una ventana abierta,
un médico ausente tras la aldaba,
mientras recojo finitas ausencias
que tan insolentes te nombran
cerca, alejadas o ajenas
al batir de mi escoba.

Kabalcanty.copyright©






miércoles, 20 de noviembre de 2013

LO QUE NOS CUENTAN LOS MORTALES







- LO QUE NOS CUENTAN LOS MORTALES -



Cuando nos derrumbamos, en las afueras del camino transitable, pronto fuimos pasto de las moscas, sin que nuestro recuerdo luciera de forma particular. Los que deambulaban por la firmeza del empedrado tenían sus quehaceres en la mente y la posibilidad de transitar con los pies de plomo.
El enjambre de moscas que nos cubría nunca fue noticia para ellos.
Al parecer, después hubo una tormenta que se empecinó entre los riscos y sembró lodo ácido que erupcionaba la piel.
Como nosotros, algunas moscas murieron. Mostrábamos roderas en nuestros cuerpos yertos salpicadas de bulliciosos insectos sobrevivientes.
Sé que era otoño, y que en nuestro desmoronamiento hallamos una placentera calma.
Los que habrían de derrumbarse más tarde, mujeres y hombres que copularían sin tiento, escribirían con un tizón de nuestras ascuas frases inconexas sobre nuestro breve rastro.
Se cuenta que un quizás esquizofrénico, el más desheredado de todos, uno que gritaba palabras sólo cuando la Luna no era demediada, ese que condujo un poema con algunas frases inconexas y lo enterró a la linde del empedrado.
El eco de un chinazo precipitado al vacío siempre lo festeja.
Cuando nos derrumbamos, después de otros y antes que los demás, hubo una pausa ficticia con sospecha duradera.
Minutos longevos debieron parecer a un suicida que cayó exhausto al correr jubiloso.
En un poco más, trémula, surgió otra planta sin tallo, y tras varios traspiés, aplastó su flor contra el lodo que llovería. 


Kabalcanty.copyright©

lunes, 18 de noviembre de 2013

CON-FUNDIRSE EN LUNAS




CON-FUNDIRSE EN LUNAS



Mañana
por el camino infantil del alba
                                       soñado como espuma marina
aprenderé a decir te amo
sin recelo al filtro del agua
sin vergüenza al clamor del sol
Mañana
                                       como me enseñaste       Luna
tomaré al tiempo por el pescuezo
y vaciaré mis bolsillos
de todas las obligaciones
que me han oscurecido
y me tumbaré desnudo
junto a su orilla cristalina
envuelto en el pulso
que sólo ella me compuso



Kabalcanty©1991

viernes, 15 de noviembre de 2013





Un día en un año
Un instante
Un sipudiera y un talvez
Una bocanada de calor
amansando una mirada
de distante confusión
El tiempo
El nunca jamás
El no volverá
La losa que marca
el vuelo grávido



                                       Tintinea mi juventud
                                       en el llanto
                                       de un pájaro sin alas
                                       La sobriedad del viento
                                       me encarama a la cima
                                       del cansancio
                                       del sinsentido




Kabalcanty©1992

jueves, 14 de noviembre de 2013

                                   








Amor, a ultranza te hiciste silente,
te enrocaste en la esquirla breve
que siempre nos penetra tu mutis.
Te replegaste para decirnos sinrazón
bramando en las aguas de tu ausencia,
esa soledad sonando estridente,
cuando horizonte es tu islote pétreo,
tan inabarcable como fuiste ayer.
Amor, ¿cómo despertar tu muerte?
Horadaste la roca para ser
más que un beso que te sangra,
más que un sexo que te contiene,
huiste la carne con lo inmortal
que contienen todas tus desnudeces.
Acaso esculpido en la piedra
o cautivo de un adhesivo cotidiano,
quizás recostado en el pretil
donde mantengo los abismos,
me impaciento si no te veo
recortada una sola de tus axilas.


Kabalcanty.copyright©















miércoles, 13 de noviembre de 2013





Tu escapatoria no dejará indiferente
a ningún inmóvil,
te señalarán barrenando su dedo
sobre el descompuesto incoherente
que afeó su rutina.
Dictarán nuevos tributos y leyes
para menospreciar tu dispersión
y colocarán un moderno Atlante
publicitando una marca deportiva
protegiendo su sexo.
Lo correcto será la pauta,
la advertencia a seguir,
una horrenda consonancia aplastando
el intento desordenado, el desafío
agitando cualquier respiración.


Sobre las ruinas de cielo y tierra
tú no serás historia,
ni siquiera te respetará
el graznido quejoso de la urraca
hurgando en una cima de inmundicia. 

Kabalcanty.copyright©





lunes, 11 de noviembre de 2013







A tu lado me descalzo de imágenes,
sólo sombras que me superponen
en el rellano donde habito.
Es el hilo de saliva junto a tu beso
la virtud del arácnido
sujetándose en la cuerda floja
en primera plana de los periódicos.
Desperezarse en la profundidad
y calentarse de tu aliento
al fin del último peldaño,
bajo la techumbre de afiladas patas
donde cuece el vértigo.

Kabalcanty.copyright©





viernes, 8 de noviembre de 2013

DESDE EL ALCOHOL CON AMOR




DESDE EL ALCOHOL CON AMOR




Luna
                               halo alcohólico
                               son mis versos
te trepo creciente
y me engancho
a tu cuerno menguante
Pendo en chinesca forma
negando a mis párpados
la carga que me acechan



Kabalcanty©1984

jueves, 7 de noviembre de 2013




Sube por la escalera de lo trivial
y acomódate en la inmediatez
con toda su fanfarria
atronando lo que tocas y no ves.
Eres receptivo al escaparte
de las alucinaciones concretas,
a la vanidad de lo que vales
como escultura material,
al ruido, al celofán, a la grasa
que te desliza raudo y excelente.
No tardes, ven, remonta
el faldón escalonado y no pienses,
sé sólo nervio del vibrátil motor
que acaricias al volante de tu deseo
derrapando en la curva de la envidia.
El mundo a los pies de tu fachada
elegante, reluciente de firma,
con todo el empaque de la fragancia
que enamora maniquíes,
sella contratos o jalona ventas.
No dudes, sube aquí,
precisamente aquí,
al oscuro tragadero que no es noche,
sino simple jirón de tela
que esconde claridad para tu alarma,
deceso para tu heterodoxia
profunda, propia.
Sonríe,
confía,
te espero.

Kabalcanty.copyright©



miércoles, 6 de noviembre de 2013





La realidad es una calumnia
urgiendo al desvelo del ensueño.
La vía de tu espalda
es un surco lácteo, finito
en la caverna de tu sexo.
Una palabra estampada,
crecida en el espejo,
arbolando el cuarto,
tupiendo el tiempo.
Un buque fantasmagórico
de tripulantes redivivos
encallado en el asfalto.
Un diluvio de fuego.

Es la quietud lo que perturba
a la tosca realidad,
la fallecida respiración,
la opresión del silencio,
el ojo pétreo y desecado,
el sosiego perpetuo.
El delirio en reposo,
sin sustancia, sin recelo.


Kabalcanty.copyright©

lunes, 4 de noviembre de 2013

KABALCANTY








- KABALCANTY -


¡Cómo te inventas bajo el ala del sombrero!
Yergues el porte y te subes en una risotada
que lustras con rubia cerveza y doble descaro.
Niegas tus versos al sol que desprecias
para ungirte de Luna que empolva tus mejillas
en las noches de cine rendidas a Coppola.
Escupes sobre el margen donde me olvidas
(apenas un angosto pasillo que me tortura)
y me obsequias soslayos, agasajos burlones,
que mimetizas en eructos cuando pliego los ojos.
Te disfrutas en el lomo del libro, esas hojas,
acariciándolo con la demora de la vasta quietud
que te permite intuir el sin fin de las horas
con tu desafío al compromiso de la existencia,
tu arma definitiva, la sustancia que ciñe tu reflejo
al podrido compás donde invoqué tu resurrección.
Supongo que la tardanza dejó de ser aliada,
que mi devoción por ti te ha hecho pétreo y danzante,
insolente, aún más, cuando multiplico lejanías.
Vives, y desde allí mascullas todos tus dardos,
en el indeterminado canto de la ficción
que planea mi sombra y sortea la primera oscuridad
para desgajarse en mil crisoles supurando engaño,
la incisión sangrante con la que me alimento
y taladro de mis intestinos, dulce sufrimiento.
Has acompasado tus latidos a todos los versos,
abres y cierras calles, hurgas vaginas de putas,
ofreces tus labios para que los besen, nunca lloras,
te recuestas en las vitrinas de los escaparates...........
Eres todo tuyo sin cansarte de titulármelo.
Hasta dices, cuando la soledad me mesa el pescuezo,
que eres el poeta inmortal, el poeta Kabalcanty,
el sepultado entre detritos de vertedero,
el por siempre resurrecto.


Kabalcanty.copyright©

viernes, 1 de noviembre de 2013




Hay días en los que siento al sol tensarse sobre mi piel, en los que reconozco al suelo como mío, en los que la facultad de creer es un imponderable que puedo amasar como plastilina y figurármelo risueño con unos ojos de par en par. Hay días, como el de hoy, que me siento codo con codo con la multitud, que no recelo del vello de mi entrecejo de las pinzas de la pobretería política ni de los ogros financieros, que me siento y miro al cielo ( un banco público frente al que corre una bola de papel dando saltitos sobre la acera) y lo constato sujeto a las alturas y apacible. Así como el día de hoy donde no me atasco y me sujeto al goce de la mano de mi compañera, a su amor insensato (acaso como todos los amores verdaderos), a sus ojos que siempre fueron a pesar de, al vaivén que parece renacernos. Días, como este de Abril, magníficos, permítaseme magnificados sólo por hoy, sublimados entre casualidad y talante, totales sin esperar el pulido in extremis de la noche, confiados al bálsamo de la vista franca y precedente, vividos pletóricos sin más. Días, día también, en los que te niegas a dar cabida al nubarrón que hace apenas unas horas ha ensombrecido la ciudad de Boston. Pero todos sabemos el dicho: siempre hay algún imbécil que lo fastidia cuando todo pinta demasiado bien.

(Lienzo de Aniroot Chandenduang)


 Kabalcanty©Abril 2013





- APÓSITO VERTIKAL (MANIFIESTO) -



Se estrecha el pasillo cual avanzas;
su remoto final es una intuición
que declina en una imagen opaca.
El techo es una tapa de escayola
pintada en azul celeste
con una gran mano de silicona
decaída y amorfa.
Detenerse a releer el proceso de Kafka
fue una adulta insensatez
que acabó ovillándonos en un recodo
pataleando boca arriba
como otros pocos escarabajos.


Definitivo, el angosto pasillo
viró en vertikal línea
y nos colgó frutos constantes
abominando tierra estable,
insistentemente real.  

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