RECREACIÓN POEMA

( Sin título)

                                               
                                                               (Imagen de Paolo Falb)





Tu imagen vaporosa, dios del humo,
esculpe la oscuridad infinita,
tosco agujero de grave lamento
sonando irredento e incalculable,
hasta vivirnos como reos creyentes.
Dejó de maldecirnos tu agonía,

tu propulsión a mostrarte carnoso,
y ahora tratas de invadir el vacío
que te engendró la noche del tiempo.

(Kabalcanty. 2012)

TRES PINTURAS

TRES PINTURAS

(VAN GOGH)

Nace la luz derritiendo la forma,

duende palpitando,

descolgando el color de lo quedo,

recreando el rudo rasgo

en anímicas realidades,

densidad clarividente

equilibrada al borde del pincel.

Amarillo, azul,

anaranjado puro,

verde.

(TOULOUSE LAUTREC)

La nostalgia acurrucada en el lienzo.

Obsequia burbujas, risa, desenfreno,

capas, sombreros.

Se recrea el recuerdo,

acaso aureolado de capricho,

en el paladar.

(INGE  HUSSEL)

La ceniza de la infancia

revolotea en los yertos lagos.

El verdor               (yerba-árbol)

despierta olores distantes.

Tensando la fe en la quimera

del retorno al entorno solitario

por intemporales juegos,

por egos adormecidos,

visionarios de paz remota

(frágil cristal o celofán huidizo)

ansia inescrutable

a la mirada del ojo.

(Kabalcanty. 1990)

Esperanza

LA BROMA TONTA

- LA BROMA TONTA -

¡Chuli Bob Esponja! Soñaba con él. Me dormí después de que papá, insistiendo mamá, comprara sándwiches en la gasolinera para la cena. Íbamos donde la abuela, como otros viernes por la tarde, al pueblo. Mis papás me contaron que murió, pero era su broma tonta; yo siempre la veía en la cocina o en el patio. No hablaba pero estaba allí. Como yo y ellos ahora. Esa tarde que cuento siguieron pesados engañándome. Desperté con un ruido grande que me movió atrás en el coche. Ellos se hicieron los dormidos y se echaron mermelada roja en la frente, la mismita con que mamá decora sus tartas, me di cuenta, y se hicieron los muditos sin mirarme. Como la abuela, como ahora. Lo supe cuando cogí a Bob y me sonrió con su cara amarilla. Dormían con los ojos abiertos, muy quietecitos, disimulando. Yo callada, diciéndole a Bob el secreto de la broma. Después llovió tantísimo que se me mojó el vestido de lunares. Antes de que la lluvia me mojara los labios, Bob se alejó de mí flotando, se reía. La abuela, papá, mamá y yo no hablamos, jugamos a caminar y a mirar, y lo mejor es que ya no voy al cole.

Kabalcanty. 1-10-2012

MADRID

MADRID

                    “....hilvanando vestidos para las sombras....”

(Benjamín Pèret)

-Alfa-

Trepó la enredadera por encima de los cuellos

desafiando hachas ensangrentadas,

yertas

en evolutivas pompas flotantes,

agarradas por las pinzas del humo

en la hormigonada atmósfera de la rutina.

                        Espitas,

                        libadoras de olvidos,

                        abarcaron bocas,

                        desdentadas por el viento del ventilador,

                        para ensoñarlas,

                        en los bostezos libres,

                        de manos llenas ambiciosas

                        de horas de goma

                        y billetes de doble fondo.

Hombros de vanguardia firme,

retaguardia archivada en los poros del tejido que los recubre,

hibernaron en el entrelazado de las aceras

a los semblantes torvoacontecidos

de la aguda opinión del grito,

estertorado

entre el margen del vaho de la soledad

y el hastío.

-Beta-

Fue la piedra

la sustancia empleada en el asentamiento

de la cabeza sobre los hombros del ciudadano.

De ella,

como pululantes larvas futuras,

líquenes funcionales crecen.

Se transparenta la esperanza,

derramando tictacs sobre la piel,

en una telilla visceral.

(Kabalcanty. 1991)

AMANTE SONETO

AMANTE SONETO

(A María del Mar)

         “.....te amo como se aman ciertas cosas oscuras,

               secretamente, entre la sombra y el alma.”

(Pablo Neruda)

Es amarte, con esta sequedad que escarchea

el liquen a la ventura de estáticos años,

como saberte empecinada dentro de una nuez.

Pintándote alas para que no te atrape

en la colmena de mis besos temblones,

nacidos en el síndrome incapaz de la ausencia.

Es amarte como dejar pedazos de carne

y rutilantes polvos de alma, pienso

sentado a la mirada en el recodo inescrutable

de una calle angosta y empinada. Advirtiéndote

de tu contorno, me permites seguir escribiendo.

Crujiendo tus labios en los míos como el pan,

como los últimos lamentos de la brasa,

como si tu amor tuviera algo de cierto.

(Kabalcanty. 1991)