PAUSA

Una página déspota

infringiendo su desdén

desde una crepuscular calma

desbaratándose altanera

con bufido nocturno.

Sé que mis manos callan,

que no hallaran hervor

en el chasquido del día,

que tendré que cubrirlas

con archivos de sueños

que amarillean mi colchón.

Y es que es verano,

la luna se adueña

del confín impreciso

que riela su mensaje.