La realidad es una calumnia

urgiendo al desvelo del ensueño.

La vía de tu espalda

es un surco lácteo, finito

en la caverna de tu sexo.

Una palabra estampada,

crecida en el espejo,

arbolando el cuarto,

tupiendo el tiempo.

Un buque fantasmagórico

de tripulantes redivivos

encallado en el asfalto.

Un diluvio de fuego.

Es la quietud lo que perturba

a la tosca realidad,

la fallecida respiración,

la opresión del silencio,

el ojo pétreo y desecado,

el sosiego perpetuo.

El delirio en reposo,

sin sustancia, sin recelo.

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