IMPRONTA
La noche es pretensión de punto y seguido
o una bocanada de paréntesis que escribimos
en una hoja negra con tinta negra.
Hay Lunas que apenas nos alcanzan
y unos se conforman con el sueño
y otros con el sueño de lo que fueron de día.
Mas siempre, siempre,
en el esquinazo donde nadie puede vernos,
trabajamos, ciegos, la peana que en el día
embromamos
y que, enfebrecidos, embalsamamos
en el pliegue
de una ingle, acaso amada.
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